J’ai toujours su que j’étais adoptée. Mon père, Laurent, me l’avait annoncé quand j’avais trois ans. Six mois plus tard, ma mère adoptive, Claire, est décédée, ne me laissant qu’un souvenir flou : son sourire chaleureux. Après cela, il ne restait plus que mon père et moi. Vivre avec lui n’a jamais été simple. Il me rappelait souvent que je n’étais pas sa véritable fille. Au moindre problème, il lâchait des phrases blessantes comme : « Tu tiens ça de tes vrais parents » ou « Tu devrais être recon

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